Equador
acabo de terminar este Equador.
saio, dele, com a certeza de que o amor vale, e merece, a morte.
Luís Bernardo Valença amou e morreu por amor...
que outro feito poderia ter feito por D.Carlos e Portugal...?
que outro feito poderia ter feito por aquela mulher diabólica...?

tarde de Setembro
ainda quente.
são os últimos fragores do Verão terminado.
como o corpo que, exausto, acaba o jogo amoroso.
trémulo e gotejante...

noite
não adversa.
o Outono viaja.
para nós.
chegará.
brevemente.
com a redenção...

noite de Setembro
calma.
o caos de Agosto ficou esquecido. aquelas noites fumacentas morreram.
esta noite é o princípio de outro tempo- orvalhado, límpido, amoroso.
a chuva vem a caminho- nas mentes de outrora...

a luz das noites de Setembro
chega suave e vagarosa.
quase rarefeita: incólume aos desviadores de antanho.
sei o que conto: Setembro é o meu mês- nasci, amei e morrerei por estes dias...
sei que os Deuses também vivem neste tempo: o nosso tempo do amor e das noites das outras noites...

a deputada Elisa
Portugal está a saque: vermes ocuparam-se das instituições democráticas e usufruem delas a seu bel-prazer.
a deputada Elisa é o último exemplo: vencendo miserávelmente no Parlamento- e estando em convalescença- foi-lhe oferecido(?) um cargo na embaixada em Londres.
Imagino esta Elisa a consumir-se na Torre de Babel inglesa; imagino esta Elisa a entrar cedo e a sair tarde; imagino esta Elisa a recusar viagens, mordomias, recepções, festas...
só encontro uma vantagem nesta merda bafienta: a minha Beira não estará mais representada por esta coisa...

a luz das tardes de Setembro
bruscamente, o Verão despede-se.
deixa-nos a luz destas tardes: perfeita, não muito intensa, não muito forte, não muito solar.
esta luz remete-nos para o tempo da infância: o tempo em que Setembro era o último mês de férias do Verão por acabar; o tempo em que as vindimas tinham lugar no seu tempo devido; o tempo em que a chuva outonal não se fazia esperar...
esta luz é infantil: sublime sem ser cansativa, eterna sem ser perene, ausente- ainda que mensurável...

Dulce Pontes
a voz.
a noite abrupta.
a espuma dos dias nocturnos.
o rosto poderoso.
Sinatra habita por aqui...

depois
depois do amor, o poeta respira.
respira o cheiro da amada- da amante.
todos queremos ser felizes.
como os cães de Creta...

suicídio
a ideia da morte é admirável.
a ideia do suicídio é admirável.
a Vida tem o seu lado orvalhado e matinal: a morte.
estes tempos são povoados por mentes amaricadas, balofas e piedosas; desconhecem que a morte é a libertação- a liberdade...
sinto que o Futuro ronda o matinal húmus...

morte

morrerei.
num dia orvalhado.
direi: não matem o amor.
amo uma mulher.
os Deuses também...

hoje, faço anos...
faço trinta e oito anos, hoje.
não sou um puto.
não sou um velho.
sou um puto que já viveu trinta e oito anos.
esta idade, como todas, é genial.
já sei algumas merdas da Vida: sei que devemos amar pessoas e não trastes robotizados; sei que o Futuro será, em grande parte, o que quisermos; sei que os amigos de todas as horas estão por aqui; sei que o Amor é um sentimento raríssimo: não o podemos desperdiçar...
também sei que a poesia de Eugénio é admirável- tal qual a de Sophia...
também sei que o Pedro escreveu uma canção genial- dedicada ao irmão ausente...
sei algumas merdas desta puta de Vida: conheço pessoas geniais; conheço pessoas balofas; conheço o povo sofrido da Beira...

tenho sorte: amo uma mulher...

New York, New York...

Há muitos anos, no outro século, no outro milénio, um homem de sangue irlandês e passaporte americano, Kennedy de seu nome, enfrentou as consciências bem-pensantes deste mundo e disse-se berlinense...

Hoje, neste Setembro negro, sinto-me nova-iorquino: aquelas torres, vistas e revistas em filmes lindos e belos, não existem mais... As nossas vidas de cidadâos ocidentais e livres estão à mercê de fanáticos fundamentalistas, apoiados, intelectualmente, pelos esquerdistas costumeiros, defensores dos palestinianos bombistas!...

O Ocidente foi atacado por loucos: o coração da América foi assassinado por anormais defendidos pelos Miguel Portas, Fernando Rosas e outros que tais que emporcalham estas terras de Santa Maria...

Depois do sangue, a redenção: Sinatra, no túmulo, dará muitas voltas, entoando a canção mais linda do Mundo...

O Ocidente não aceitará a afronta: as almas caridosas e politicamente correctas que poluem as nossas vidas comentarão este ataque ignóbil? Continuarão anti-americanas? Emigrem para a Palestina, para o Iraque, para o Afeganistão! Não nos macem com os seus discursos piedosos, de sacristia!

Deus abençoe o povo americano...


(texto escrito no dia 11 de Setembro de 2001- o Dia da Infâmia...)

Rios Tortuosos Pedófilos...
A RTP é um mundo!... Será a Casa Pia dos grandes? Pagamos impostos para vendilhões do Templo violarem crianças e receberem chorudas recompensas? É a impunidade total- a miséria ética e moral mais aberrante- neste Couto Tuga de brandos costumes!
É este estado de coisas que Rui Teixeira defronta; a empreitada é tortuosa e armadilhada... Tenho receio, como sempre acontece no Couto Tuga, do resultado final...

As aulas de Setembro...
O Aviz escreve um texto sobre o regresso às aulas.
Sobre o stress do regresso às aulas.
O articulista discorre sobre estes assuntos candentes.
Eu, simples cidadão do mundo, afirmo: estamos a criar uma sociedade de maricas: pais, putos e outros que tais...
(Tenho saudades da década de Setenta... Tenho saudades da minha professora...)

Educação
A sensação do vazio.
A sensação de que não vale a pena.
A sensação das chefias horripilantes...
Depois desta merda toda, os putos- quais pardais à solta...
Depois, o recomeço- sempre!!!

Educação
O Opinar lança um tema interessante para a discussão: a Educação.
Há coisas perfeitamente espantosas no mundo educativo da paróquia tuga: muitos professores concorreram para o desemprego, milhares de escolas do século XIX, mega-agrupamentos siderais, pilhas gigantescas de documentos e circulares, torrentes de teses, mestrados e pós-não sei o quê...
Tenho a sensação, por vezes, do esquecimento a que é votado o objectivo primordial da Escola: Ensinar a aprender, Ensinar a pensar...

Uma noite portuguesa
Concursos, professores, net, sms, espera, noite, olheiras, espera desesperada, irritações, caos, incompetência, vales de lágrimas, desconforto...

A desventura dos dias
depois do rio naufragado, o poeta pensou no tinteiro de Pilar.
esse pensamento transfigurou a Vida. a nossa vida.
não vale a pena chorar pelo amor ausente.
Saramago vive no deserto- com Pilar.
nós, cobardes, vivemos a vidinha...
Mário de Sá-Carneiro: não te mates outra vez...

01/09/03
Data única, marcante e torrencial, no mundo da blogosfera: o OPINAR está de volta...!
(Não percam os próximos capítulos...)