recuperação...
48 horas depois do inferno, a recuperação ainda não está completa...

noite, o que é?
o precipício diurno, vorazmente nocturno.
sombras enleantes, do Tempo de Eva.
torpor.
quase torpor- originado na Alma...

vender Portugal
leio a crónica de António Barreto no Público de hoje.
o articulista defende a ideia de que os portugueses são improvisadores; incapazes de planificar, gerir, concretizar; até fazemos isso- quando orientados pelos europeus qualificados.
concordo com António Barreto.
mas, meu caro, quem lhe disse que somos europeus?
somos filhos dos árabes e ciganos, dos celtas e godos; somos poetas e loucos, fadistas e emigrantes; somos filhos do vento e da poesia.
o português não é racional nem planificador: é apenas um ser que luta e estrebucha; isto é, vive no e segundo o Cosmos...

noite- o que é?
a ausência da noite.
a ausência da montanha.
a ausência do Colcorinho.
a ausência da ausência nocturna...

Otelo, Eanes,
estas pessoas foram importantes na nossa História recente.
não terão o retiro de D.Carlos em Vila Viçosa.
nem as caçadas.
vegetarão, por estes dias...?

noite, o que é?
vento tortuoso, disperso, errante.
vento por aprisionar.
como as almas da nossa memória...

Carlos Raleiras
foi libertado.
no fim do mundo.
no início de uma vida sempre renovada...

Carlos Raleiras
pois é, meu caro: a guerra, agora, é a sério: como dizia o spot da TSF, até ao fim da rua, até ao fim do mundo...sentir-te-ás o homem mais solitário nesse fim de mundo; mas, aguenta a parada: os ingleses já mandaram calar os tugas-políticos e os 128 militares da GNR encontrar-te-ão em dois tempos- se forem tão lestos como na caça à multa efectuada cá na paróquia...

noite
a ausência da Jéssi...

o rasto de Delfos desafia João Pedro Pais, Coldplay, Abrunhosa: os incêndios de Agosto morreram, não a memória de Creta...

noite
o sono da Jéssica: profundo, por vezes, alteroso...
as ondas nocturnas na mente de uma criança: a perfeição...

Casa Pia
começou hoje o ano escolar.
parece que os putos tiveram uma seca de duas horas- tempo dos discursos institucionais...
estes políticos continuam a torturar aquelas crianças...

Teresa Guilherme, Carlos Ribeiro, Manuel Goucha
e não se pode exterminá-los...?

patético, profundamente patético...
o discurso de despedida de Durão Barroso é patético: Portugal envia militares seus para a guerra e o Primeiro espera que eles representem muito bem o país...
será que voltámos à década de sessenta?
espero as lágrimas do crocodilo governamental se alguma morte acontecer...

manhã
quase pura, evanescente.
a cidade acorda; não as pessoas.
essas vegetam no quotidiano matinal.
não orvalhado...

Cunhal
ainda há homens assim...

noite
depois do amor
resta o amor nocturno
do corpo teu e
de Santiago
a noite é o amor em Setembro

(ejaculação precoce)
não sejam preguiçosos: cliquem no jp coutinho- à vossa direita...- e deliciem-se com esta ejaculação torrencial da escrita...

vazio...

noite
quase nocturna, solitária, indizível.
soturna, também.
a nosso favor- os bichos nocturnos, sensitivos, mexicanos.
aliás, o cantor mexicano rendeu-se na noite.
depois, saiu...

Luís Castilho
a esposa telefonou-me naquela tarde de 9 de Novembro de 2000. não quis acreditar na notícia.
passado um minuto, o Gama telefonou-me. afinal, era verdade.
o nosso Luís tivera um horrível e estúpido acidente- e morrera...
recordarei, para sempre, a última vez em que o vi vivo: pagou-nos uma cerveja e embrenhou-se na noite...
sei que a memória é justa para com ele- os seus amigos não o esquecem...
(Luís Castilho, 1961-2000, uma das melhores pessoas que conheci...)

a deputada Elisa
emigrou.
para longe da Beira.
não volte.
nós, por cá, sem a deputada, todos bem.

a blogosfera como espelho real do país virtual...
realmente, não passamos de uns tugas: a blogosfera revela o português de há séculos: invejoso, vagamente desinformado, irritantemente umbiguista...
qual é a diferença entre os bloguistas e as peixeiras dos anos 20?
troque-se o computador pelas caixas da lota, os textos pretensiosos pelo escarcéu peixeiral: o odor é o mesmo, a inveja, também, o arraial circense apenas tem novos palhaços...

a capelinha das orações infernais...
a Catedral é, afinal, uma vulgar, singela e simplória capelinha...
depois de um rio de má memória, os ovos moles confortaram-me o estômago anti-galinheiro...

Amor a Portugal
relembro aquele 6 de Agosto: o país estava mergulhado no caos incendiário; no Alvalade XXI, Dulce Pontes, sublime, era um mar de emoções- transfigurado em etéreas andanças...
(porque afinal falta cumprir o amor a Portugal...)