Alberto presidente...?
querem fazer da Assembleia da República a nova quinta do Alberto.
(está tudo grosso ou quê...?)

o país de Salazar...
Mário Soares disse que o governo tem elementos de extrema-direita.
alguém duvida?
o cromo chamado António Pires de Lima colocou em causa a figura de Mário Soares.
sempre o estigma da descolonização.
pergunto: onde estava António Pires de Lima no Verão quente de 1975?
no infantário?
na creche?
no ventre materno?

o país do Inverno...
ouço o Pedro.
releio textos sobre o Miki.
muitos.
piedosos, muitos.
indigentes, outros.
sublimes, raros.
a chuva cai: os incêndios de Agosto feneceram.
sinto que vivo num país sem-sentido.
onde a Cardona da Justiça foge ao fisco.
onde a alarvidade é reinante.
onde a Sida alastra.
onde a Educação não existe.
contudo:
ouço o Pedro...
penso:
este país tem um povo espantoso.
será o motor da História- nestes tempos globalizantes?
penso em Salgueiro Maia- naquele dia de Abril- sonhando com o Futuro...
adianto: a trova do vento que passa não pode esperar mais...

intelectual de pacotilha
(é todo aquele que finge não ver a morte em directo. é aquele que não liga às emoções do povo. do povo que aguenta horas à chuva- bem longe das alcatifas do Parlamento Europeu! este Abrupto, por vezes, é bafiento... sei que nunca entenderá aquele sorriso de Miki Fehér...)

um jovem morreu...
Paz à sua alma...

apenas o prazer da escrita
amo uma mulher
os Deuses invejam-me

apenas o prazer da escrita
quase o silêncio.
nocturno.
esvoaçante.
diria: calmamente atroz.

depois...
depois do amor, o Colcorinho: pico eterno, viandante, filho do Sol e do Vento...

apenas o prazer da escrita
diria o Pedro: uma estátua ardente.
escrevo: o corpo sonhado é o do diabo angelical sonhado- logo, eterno.
creio, por vezes, que a noite é a nossa visão do mundo; não será importante esta ideia- mas existe; logo, será um ente do universo...

apenas o prazer da escrita
na neve eterna
a preciosidade queimaria o tempo
os gatos correriam por Delfos
lá chegados

Política
Durão, Sampaio, Ferro, irmãos Portas, Louçã, Carvalhas- ou o tédio eterno...

depois de uma vida
o Pedro ensinou a este país bafiento e salazarento que a palavra foder não é crime.
Pedro: a 14, estarei contigo...

apenas o prazer da escrita
lutei num beijo imperfeito- roubado nos umbrais...
uma asa voa a cada beijo teu...
(a vida num momento)

apenas o prazer da escrita
o poeta subiu o corpo de Creta.
aí, leu Alberto Caeiro.
depois, levou Pessoa às putas- como quem escreve um poema...

apenas o prazer da escrita
depois do Kilimanjaro, o poeta encontrou-se no túnel com Saramago. a Jangada do teu corpo quase evangelizou Cristo: na Las Vegas de 29, a poesia saía escorreita...
muitos dias depois, Cristo emergiu de um sono profundo: e nós...?

Pedro
que a música esteja sempre connosco...

e uma asa voa a cada beijo teu
o regato repleto de luz: luminoso.
o teu corpo: corpo por descobrir, esventrar.
o sonho no Tempo: o sonho em nós.
isto é, meus leitores, o Futuro...

apenas o prazer da escrita
eugénio amou sophia
no regato
e
no orvalho sonhado
depois do orvalho existencial
Deus morreu...

apenas o prazer da escrita
depois
do rio
da ria da memória
soltam-se os ululantes
ventos

Lorca
naquele Verão pressentiu
o regato de sophia
essa sophia de pessoa

Portugal...
não pode fechar para obras...?

Portugal, ano da graça de 2004
facto político: Sampaio não acompanhou Souto Moura à porta- findo o conclave...
será Portugal um país? ou um Júlio de Matos?

apenas o prazer da escrita
da noite: quase o rigor do corpo, da escrita.
depois, o orvalho- ou um regato anunciado.

apenas o prazer da escrita
amar uma mulher.
como se esta noite fosse dono do céu.
não saberemos, nunca, quem perdemos.
quem nos perdeu.
apenas: é urgente o amor- como escreveu o poeta.
apenas: não partas nunca mais.
porque uma asa voa a cada beijo teu, sublime, orvalhado, existencial, orgiástico...

apenas o prazer da escrita
dias e orvalhadas após, o poeta amou a fada no lago matinal.
não que isso fosse decisivo- antes, e sobretudo, a poesia do sal e do mar.
há águas eternas: quase incandescentes, primaveris, ideais- como o teu corpo...

carta para o meu pai...

sei que estás feliz: o Sporting ganhou...
pai: és uma pessoa inteligente: sofres pelo Sporting tanto como eu... mas, pai, acima de tudo, afirmo: o teu exemplo de vida é, para mim, a minha melhor herança...
não sei se estarei vivo amanhã... dentro de meses...
sei que o Sporting tem adeptos como tu; sei que tenho duas filhas: sei que quero tudo de bom para elas; sei, sobretudo, que me ensinaste muito: sei que me compreendes...

Sporting, Benfica, paixões...
há alguns intelectuais da treta que abominam o futebol.
pensam(?) que essa coisa é para o povo reles e alienado.
eu, que não sou intelectual- nem da treta...- acho que o futebol é a representação da Vida: amor, morte, paixão, arte, fantasia, delírio, tribo, riso, lágrimas, felicidade, tragédia.
no fundo, hoje, regressaremos à idade inicial: irracionalidade pura...

contra o esquecimento!
toda a gente conhece Rui Veloso.
pouca gente conhece Carlos T...

a choldra...
tenho orgulho na Portugalidade- embora me sinta um cidadão do mundo.
mas, meus amigos, caímos na merda mais abjecta: tudo nos corrompe, tudo nos faz mal, tudo nos enoja...
sei que temos o povo; sei que temos escritores, músicos, pintores; mas, sinto-o, estamos a morrer como Nação...
os ratos abandonam o barco; eu, amante de uma Deusa e das minhas filhas, quero ir ao fundo com a banda do Titanic...
porque a arte e o amor são eternos...

apenas o prazer da escrita
a amante subia o Colcorinho.
ou: o Colcurinho.
1242 metros depois, os amantes incendiaram os fogos das lajes. das pedras.
questionei o poeta: é possível amar uma Deusa nas neves eternas do Kilimanjaro?
muitas neves depois, morri no Kilimanjaro...

Belgais, Maria João Pires,
vejo Belgais e Maria João Pires, na Sic Notícias.
vejo o meu consócio Carlos Semedo, sportinguista e músico.
vejo a professora Piedade.
vejo e ouço crianças felizes- artistas felizes.
acredito: o sonho é possível com estas pessoas boas...

ser
Roland Barthes, há muitos anos, ensinou-me o prazer do texto.
ensinou-me que o Mundo está inscrito numa palavra, numa frase, numa linha, num parágrafo.
ensinou-me que o corpo de uma mulher não é importante.
importante, é: amar uma mulher.

2004
( a Jéssi dorme ao meu colo).
bom ano- seja o que essa merda signifique...

noite anunciada...
sou feliz.
amo uma mulher.
amo as minhas filhas.
escrevo, agora, com a Jéssi ao colo.
sinto que o mundo está à minha espera.
ou: a vida...