Ivo Ferreira

deu umas passas no charro.
agora, passa as passas do Algarve - no Dubai.
não há nada que temer: o impagável Carneiro Jacinto já entrou em campo...

o caso Peseiro

é um embuste.
é dilacerado pelo medo.
transmite-o aos jogadores.
não ousa ser feliz.
nunca o será.

Sporting

um dos amores da minha vida.
o Sporting é um clube diferente; não me peçam grandes dissertações - não somos os maiores do universo, ao estilo do imperialismo galináceo polvilhado de tintol rasca, ou regionalistas fanáticos e passadistas, típico do Papa nortenho.
os sportinguistas cultivam o seu clube nas vitórias e nas derrotas; atravessámos 18 anos de deserto; temos instalações modelares.
hoje, temos mais um encontro com a história: decerto, não emprestaremos sapatos ao árbitro, não o levaremos às putas - só temos que jogar à bola sem medos doentios...

dúvida existencial

este país é esta coisa que se conhece porque há 6000001 de lampiões...?
(sim, o homem dos sapatos emprestados também entra na contagem...)

Murcon

o Murcon visitou Castelo Branco, hoje.
falou de Monsanto, afectos, sexualidade(s), sexo, sexos, géneros, prazer, prazeres e outras coisas.
gosta de falar e cultiva esse gosto.
cultiva a cultura: espelho do outro em mim, re-invenção de mim nos espaços bifurcados por emergentes saberes.
ouço-o e vejo-o há muito tempo. ele não me conhece - embora me tenha fitado na conferência.
é destas pessoas que esta merda de país necessita: que ousem desafiar, percorrer outros caminhos - ainda que rugosos, ásperos, difíceis - como os amores...

25 de Abril

(somos filhos da madrugada...)

tinha 8 anos quando Abril aconteceu. recordo as pessoas da minha aldeia no dia 25 de Abril de 75 - data de eleições livres. foi uma festa: puto, via os adultos contentes por exercerem o direito de votar...
Abril só tem sentido se cumprirmos as canções do Zeca, as poesias de Alegre, o acto exaltante de Salgueiro Maia: saibamos ser dignos desses nossos maiores - e de muitos outros que nos deram os melhores anos das suas vidas para, hoje, escrever este texto em liberdade...

25 de Abril de 74

puto de 8 anos, aquela Quinta-feira foi de loucos: futebol, futebol e futebol.
o caro professor Mesquita não deu aulas - passou o dia de rádio colado ao ouvido.
à noite, recordo-me de ver o Fialho debitar as notícias.
percebi, então, o significado da palavra Abril.

alex e os amigos

redondos, gordos, redondos discursos, poses, muitas, máquinas a condizer, boas maneiras pedantes.

almocei e saí.
Rui Veloso esperava-me em Belmonte...

Bento XVI, coisas do mundo,

escrevo antes do magistério do homem: é conservador, fascista, nazi e alemão.
qualidades inúmeras, imensas, torrenciais...

e o alex?

e os amigos de alex reunirão amanhã. desde 88 que não estou com alguns deles. depois de muitos milhares de quilómetros, amores, casamentos, desamores, divórcios, filhos, o reencontro em castelo branco. agora, a rondar os 40, alex e os amigos serão actores por um dia. actores do reencontro possível...

textos...

este site é meu e das minhas deusas. um beijo do pai. eterno.

as galinhas

as galinhas irritam-me. têm comportamentos politicamente correctos. odeiam o diferente. vestem bem - pensam as pobres. aperaltam-se, tresandando a bafientas mentes putrefactas. miram as outras galinhas e vozeiam cacarejos solenes e imbecis. envergonham-me, estas galinhas do(c)entes...

manhã

seria radioso o corpo se
o centrifugasse se o devolvesse ao concerto dos
deuses eternos há muitas luas
ouvíamos Brel Smiths Piaf
coisas assim

só eu sei...

só eu sei porque é que sofri tanto na Quinta-feira; afinal, não era o Mourinho que estava no banco dos leões...

(a propósito: ganhámos com muita alma; mas aquela defesa é a A 23 sem portagens...)

nas ervas de Natália

era uma mulher fodida: poeta - e não poetisa! assumida - e não cobarde - como muitas mentes tacanhas! assumia a poesia como forma de vida. estava a foder-se para comportamentos politicamente correctos...
e, facto não dispiciendo, era uma grande poeta...

há vinte anos...

há vinte anos, era um puto.
sonhava em amar uma mulher eternamente e ter filhos - gerados por esse amor ciclópico.
conheci, nesses anos, uma mulher, linda, de 15 anos. casou comigo quando tinha 17. deu-me duas filhas adoráveis.
hoje, estamos divorciados. a Lina é de um mundo ao qual eu não pertenço. continua a ser uma grande mulher: este último ano foi muito duro, terrível, complicado!
lina: sê feliz...

pornografia

a invasão de um corpo morto: cadáver.
o lixo mediático é assim: invade a vida, a morte, os afectos, as pulsões: a alma.
quando morrer, desejo estar só, infinitamente só: se algum filho da puta me filmar, fotografar ou chorar, rebento-lhe os cornos!!!
quero, no meu caixão, um cachecol do Sporting, as fotos das minhas filhas, as fotos das duas mulheres que amei nesta merda de mundo e a Tabacaria - do Pessoa.
não quero mais nada!
porque a morte é minha, infinita e eternamente, minha...

a morte de um homem

morremos todos os dias. mesmo, e principalmente, nos momentos felizes - quando o azul parece eterno e o orvalho, infindo. o sofrimento é uma cura da alma: o Papa pensa-o e leva-o até à morte. como Jesus, sobe o Calvário e crucifica-se aos olhos do mundo - perante os olhos dos mundos mediáticos destes tempos que correm.

assumo: não gosto da ideologia deste reaccionário: as trevas são o seu mundo.

em comum, temos duas coisas: a morte - destino último- e Fátima, a imensa fé em Fátima - verdadeiramente, o Altar do Mundo, não o Vaticano onde a ciência procura dar dias a um velho que está morto...

a morte de um homem comum, filho de Deus como os homens comuns...